Este soy yo (Cenicienta IV)

Tardé en enfocar la estancia. Tardé en ubicarme. El tren de cada día, de cada noche volviendo a un hogar que ya no era mío. Froté mis cansados ojos, después de tantas horas de guardia era difícil mantenerme despierto. Alargué la mano hacia el asiento en el que estaban mis cosas. Sin mirar, hice recuento: abrigo, maletín… Todo. Estiré mis piernas y fue entonces cuando la punta de mi zapato tocó algo. Me desperté.

Ella dormía sentada frente a mí, y a sus pies, un cuaderno abierto mostraba unos apuntes con letra firme y segura. No me pude resistir. Lo alcé, un poco temeroso de que ella se despertara, y lo acomodé frente a mis cansados ojos… un poco más cerca… un poco más lejos. Miré por encima del cuaderno antes de empezar a leer. No sin dificultad enfoque el rostro de la joven. Su cabello revuelto escondía sus ojos cerrados, apretados párpados de sueños sufrientes. La palidez de su piel se confundía en la penumbra. Parecía transparente, a punto de desaparecer entre las sombras, entre las luces pasajeras que corrían afuera. Elevé el cuaderno subiendo el telón que me aislaría de la inquietante joven y que me introduciría en el último viaje.

El tiempo pareció detenerse, las estaciones desaparecieron en la oscuridad de la noche. Cielo estrellado oculto por algodones maquillados de oscuro. Mientras el tren me mecía, sus versos me lanzaban a lo más alto. Su historia me atrapaba en lo más profundo. Mi misión dejó de tener sentido. Solo deseaba acercarme a esa mujer que tanto tenía que ofrecer, a la que tan poca energía le quedaba. Me resistí. No estaba dentro de los pasos que debía dar, no era bueno tomar ese tipo de decisiones y comenzar una aproximación de esa manera… Luego sabía que lo podía lamentar.

Me dejé llevar por el impulso. Cogí un lápiz de mi maletín y comencé a dejar fluir mis pensamientos, que trasformados en versos, en frases, dibujos, espacios en blanco, fueron tejiendo una historia… mi historia. No sería capaz de cuantificar el tiempo que pasé en ese mundo que sabía que ya no era el mío. De tanto en tanto bajaba el telón y observaba a la joven sumida en un inquieto sueño, sueños muertos tal vez. Luego me volvía a sumergir en los versos que germinaban en mi mente para florecer en el blanco inmaculado del papel. Nada tenía sentido. Todo tenía sentido.

El tren frenó en seco. La joven comenzó a resbalar de su asiento. Todo ocurrió muy deprisa. Deposité el cuaderno en el suelo, donde lo había encontrado, esta vez era mi lápiz el que quedó en su interior. Recogí mis cosas con toda la rapidez de la que fui capaz y salí del vagón deseando que ella no me hubiera visto, deseando que ella me viera…